EJÉRCITO ZAPATISTA DE LIBERACIÓN NACIONAL.
MÉXICO.

Marzo del 2015.

Madrugada en la realidad.

Aquí nomás, como de por sí: mirando y escuchando. La grieta en el muro apenas profundizada por el lado de afuera. Ensanchada con porfía por nuestro lado.

En los salones de clase, las champas de las miles de familias zapatistas que recibieron, hospedaron, alimentaron y cuidaron a miles de otroas, hombres, mujeres y niños de los 5 continentes, aún resuenan las valoraciones que hicieron maestr@s y votanes después de que ustedes se marcharon.

Las hay severas, cierto, pero ni les han de importar a quienes se dijeron conmovid@s y luego siguieron su vida como si nada, evitando el espejo o editándolo con frivolidad. Sin embargo, según escuché, algunas, algunos, algunoas, unos cuantos fueron valorados “un poco bien”.

“Un poco bien“, es como l@s compas definen algo bueno sin aspavientos. “¿Cómo estás? Pues aquí, un poco bien“, nos saludamos.

Y mientras el tiempo caminando como nosotras, nosotros, sin bulla, como así nomás, como sombras…

Y el compa Galeano, que iluminó con su palabra estas aulas, casas, escuelas, como-se-diga, cayendo y callando, asesinado.

Y el abrazo compañero, es decir, colectivo y sincero, de la Sexta.

Los distintos y diferentes colores ayudándonos a pintar de otro modo la muerte, la noche centelleando, lloviendo mientras un gato-perro aúlla-maúlla, llamando a la luz que a la sombra alivie.

Y nosotros, nosotras, burlándola a la muerte, jugándole con cartas marcadas, engañándola con nombres.

Y la muerte perdiendo acá. Como hace cientos de años, como siempre.

Pero no, no como siempre. Ahora con lo compa hecho 6, echándole montón a la pinche muerte culera.

Y la 6 abrumando con su terquedad de ni madres, de no están solos, de no más, de no de nuevo, de no nunca.

Y pues ni modos, a volver a construir lo destruido.

Y luego llegan los pueblos maestros, los originarios, y nos alimentan con sus palabras, sus dolores, sus rebeldías, sus resistencias.

En el norte la tribu yaqui es atacada de nuevo y encarcelada la dignidad, como si entre los barrotes pudieran encerrar la tierra.

Y entonces el sistema, el pinche sistema capitalista pintando de horror la historia. Como de por sí.

Pero aprendemos pronto que “Ayotzinapa” no nombra sólo el terror, y que la injusticia tiene muchos nombres en muchos tiempos en todas las geografías.

“Ayotzinapa” nombra también la dignidad más sencilla, es decir, la más poderosa. Los familiares de los 46 negándose a tragar la mentira, rechazando los sobornos, resistiendo al olvido que, amenazante, tira mordiscos a cada vuelta del calendario.

La dignidad que hace caminar la rueda de nuestra historia. La que no merece biografías, estudios, especialidades, homenajes, museos. La dignidad de abajo, tan anacrónica para el arriba. Tan incomprensible. Tan persistente. Tan amenazada.

Y al mirarlos, nos miramos. Y al escucharlos, nos escuchamos. Y habló verdad la palabra de nuestras jefas y jefes cuando los abrazaron diciendo “su dolor es nuestro dolor, nuestra también es su digna rabia“.

Y cuando la resistencia y la rebeldía se convocan en calendario y geografía, nosotros, nosotras atrasito nomás, sin hacer bulla, que suban los familiares, para ellos el templete, que se alimenten otros corazones de su dolor, que su corazón crezca con la escucha de otras palabras. Atrasito, pero eso sí, con el cuaderno y el lapicero. Mirando, escuchando, sabiendo, admirando.

Y allá arriba las competencias en el “marchódromo“, la disputa por templetes, redes sociales, vidrios rotos, los buenos y malos modales, la movilización convertida en página de sociales; y acá abajo el silencioso puente de miradas.

Y allá arriba haciendo cálculos de cuánto ganar con el movimiento; y acá abajo preguntando “¿dónde la verdad? ¿cuándo la justicia?“.

Y allá arriba la supuesta radicalidad prometiéndose la conducción de la nueva R-E-V-O-L-U-C-I-Ó-N (que en realidad es muy vieja), programando actividades a las que no asistirán (el asalto al palacio de invierno no se hace en vacaciones) y los familiares solos, ateridos de frío y de rabia.

Y abajo una mano anónima tendiendo algo para el frío, la lluvia, el coraje. Un cafecito caliente, un pancito para entretener la panza, un plástico para la lluvia, algo para los pies mojados. Y un murmullo que dice “cuando todos se vayan, quedaremos nadie”.

Y allá afuera y arriba las buenas conciencias señalando el mal comportamiento. Las prefecturas de disciplina instaladas en medios y redes sociales. La policía sin uniforme pero con tribuna y feligreses (se dice “followers“).

Y allá arriba el Poder con sus usos y costumbres: las plumas mercenarias, las calumnias, las mentiras, el avasallamiento mediático y judicial. La muerte multiplicada: matando la vida, matando la memoria, matando la verdad, matando la justicia: “la culpa es de los padres por mandarlos a estudiar en lugar de mandarlos de braceros“.

Y allá arriba los modos de la moda actual: las elecciones, las candidaturas, las “opciones”. Y el denominador común: un profundo desprecio por la razón, la gente, la historia, la realidad.

Y allá arriba saben que no saben lo que hay que saber: la catástrofe avanzando ya. Pero piensan que si no la nombran, desaparecerá. Que el tiempo, que la maquinaria mediática, que los reacomodos internos, que la temporada electoral, que el registro, que el crédito, que la inversión extranjera, que España, que Grecia. Todo se arreglará, no preocupar. Además, si señalaran la tormenta, señalarían también su responsabilidad… y su inutilidad.

Pero no.

En una carta a su hermano-bajo-protesta, alguien desliza: “nosotros acá pensamos que todo irá empeorando para todos y en todas partes”

 -*-

Y mientras acá abajo, en la realidad se conoce la verdad. Falta la justicia.

Con cuidado, de modo que no se rompa la memoria, se acomoda a un lado lo destruido. No para olvidarlo, sino para sobre de él levantar otra construcción. “Una otra más mejor” dicen acá.

El ir y venir de personas y materiales, y la lluvia y el sol, y el frío y el calor, y el hambre, y el cansancio, y la enfermedad.

Y la bulla cuando el “tápense la cabeza que lo vamos a tomar foto para que lo sepan allá que acá hay palabra“.

Y aquel que no alcanzó paliacate ni pasamontañas, y que se pone la playera con apenas una rendija para la mirada. Y alguien que bromea: “mta magre, ya hasta acá hay los infiltrados“.

Y se ríen. Pero no se mira que se ríen. Lo escucho que ríen, pero la foto no va a tener sonido así que sólo se va a mirar que tienen la cara tapada, y la pala, el martillo, el serrote, la carretilla, la mezcladora, y atrás un esqueleto de casa o de ballena, vaya usted a saber.

Y ya luego tiene sus hoyos, pero no muy claro porque alguien tiene que explicar “este hoyo va a ser una puerta, éste otro va a ser una ventana“.

Y donde realmente se sufre y se suda es en las cuentas. “Porque hay que informar cabal, que no lo piensen que la paga se fue en trago o en chingaderas“. Y no sale la cuenta, así que de nuevo hasta que cabal lo que entró, lo que salió y lo que va quedando.

Y los contras de la pinche CIOAC-Histórica y Asesina mandando sus espías. Y la desilusión: “pues no se cansan” se dicen; “pues ya tienen cabal las paredes“, se repiten; “pues ya lo están levantando el segundo piso“, se escandalizan; “Pues no paran“, se resignan.

Y lo veo que ya no es un esqueleto de casa ni de ballena. Clarito se ven sus ojos, sus bocas, sus puertas, sus ventanas.

Y bueno, lo pintan sus murales. Y alguien dice “bueno fuera que así fuera el caballo“. Y se ríen. Hasta la Selena se ríe y eso que ya se va a casar ya.

Y yo me acerco para ver por qué la bulla. Y es que ya le están poniendo fecha a la inauguración. Luego se ponen serios porque no para ese día va a quedar. Luego otra vez risas.

Luego pues, como de por sí, llueve cuando el baile popular, después de la inauguración. Y luego el lodo y siguen bailando. Porque no se celebra que ya hay escuela y clínica en La Realidad, sino que hay compas en la realidad. Por eso planito queda el suelo después de la bailadera.

Y en otro lado hay reunión.

Y entonces clarito lo escuché que dijeron las jefas y los jefes: “acuerdo hay“.

Y lo llaman al conserje, que sea que me llaman a mí. Y me piden la cuenta de lo mirado y lo escuchado.

Y yo: “bueno, en veces no bien se escucha o se mira cabal, según“. Silencio. Comprenden que ésa no es la respuesta todavía, que así es de por sí nuestro modo, que vuelteando y vuelteando llegamos.

Entonces, después de vuelta y vuelta, lo digo. No mucho, no poco. Lo necesario.

Escuchan en silencio. Después la palabra. Allá uno: “de por sí es lo que miramos onde vengo“. “Igual“, dice otra. Asienten. Más palabras.

En realidad no han preguntado para saber, sino para confirmar.

Al salir, alguien me detiene y me dice: “eso de por sí, desde hace 500 años. Pero lo que necesitamos aprender es la pinche álgebra“.

Sigue la reunión.

Yo en el frío. Maldiciendo, sí, pero cuidando que nadie me escuche. Si acaso el gato-perro. Cuando me doy cuenta que ahí está, es demasiado tarde. Pero el cuento que me cuenta habrá de esperar, porque lo sé que la jefatura ahora le está poniendo calendario y geografía a su palabra.

Ya madrugada de plano cuando llega el SubMoy y me entrega un papel.

“¿Todo de una vez?“, le pregunto.

“Sí“, dice, y agrega: “y ponle que más información luego. Eso es para que se vayan haciendo a la idea a quiénes les toca“.

Entonces me entrega unos pinceles. Yo estoy a punto de preguntarle, angustiado, si con ésos tengo que barrer, cuando me dice: “son para la grieta en el muro“.

Entonces espero un rato y pregunto “¿y los colores?“.

“Ah“, dice el SupMoy ya en el umbral de la puerta de la champa, “ésos los van a traer las visitas“.

Entonces me fui al tablón de los avisos y lo escribí todo de un jalón. Y ya.

(…)

¡Ah! Tras que no lo pueden mirar el tablón de los avisos. Ok, ok, ok, va en mi cuenta. Dice:

AVISO A LA SEXTA.., bueno, ok, ok, ok, A TOD@S:

Para que lo apunten en sus calendarios y lo vean en sus geografías:

.- Palabras varias sobre el pensamiento crítico, iniciando con el informe sobre la terminación e inauguración de la Escuela-Clínica de La Realidad zapatista. Fecha: a partir del 5 de marzo del 2015, aniversario del fallecimiento del compañero Luis Villoro Toranzo. Lugar: donde cada quién.

.- Homenaje que estaba pendiente al compa Luis Villoro Toranzo y Homenaje al compa Galeano en el primer aniversario de su caída. Fecha: 2 de mayo del 2015. Lugar: Caracol de Oventik. Invitados especiales: familiares de don Luis Villoro Toranzo, familiares de los ausentes de Ayotzinapa, y la Sexta.

.- Inicio del Seminario “El Pensamiento Crítico frente a la Hidra Capitalista”. Fecha: del 3 al 9 de mayo del 2015. Lugar: inicia en el Caracol de Oventik y sigue en el CIDECI de San Cristóbal de las Casas, Chiapas. Participan: familiares de los ausentes de Ayotzinapa, cabezas pensantes críticas nacionales e internacionales, y el EZLN. Invitada especial: la Sexta.

.- De Julio a Diciembre del 2015.- Seminario Mundial dislocado, diverso, simultáneo, selectivo, masivo, etcétera: “El Pensamiento Crítico frente a la Hidra Capitalista”. Lugar: Planeta Tierra. Participan: La Sexta y otr@s.

.- Escuelita Segundo Nivel (sólo para quienes aprobaron el primer grado). Fecha: 31 de julio, 1 y 2 de agosto del 2015. Lugar: puntos a precisar luego. Participantes: sólo quienes reciban la invitación para el segundo nivel y aprueben el examen de admisión. Más informes luego.

.- Fiesta de los Caracoles: Fecha: 8 y 9 de agosto del 2015. Lugar: los 5 caracoles zapatistas.

.- Escuelita Tercer Nivel (sólo para quienes aprueben el segundo nivel). Fecha: Noviembre-Diciembre del 2015. Fechas: por precisar. Lugar: por precisar.

Y pues eso es. Y como decimos acá: “más información, luego“.

Desde el lado de acá de la grieta en el muro de la escuelita.
SupGaleano.
Conserje hasta nuevo aviso.
México, marzo del 2015.

SECCIÓN “DEL CUADERNO DE APUNTES DEL GATO-PERRO”:

.- Tiene razón el sicario con fuero, Mario Fabio Beltrones Rivera, cuando dice que (la candidatura de) “Carmen Salinas no empobrece a la clase política“. Cierto, la sintetiza mejor que cualquier análisis: Carmen Salinas vive de la actuación, también toda la clase política mexicana.

.- Las diferencias entre las propuesta de los distintos partidos políticos son equivalentes a las que hay entre la pomada del tigre y la aromaterapia. Son igual de inútiles, pero una es progresista y da más prestigio intelectual. Hasta en el esoterismo hay clases, mi buen.

(continuará…)